PÓ DE ARROZ E JANELINHA
Crónicas de Alice Vieira e Manuela Niza,
durante a quarentena da Pandemia da Covid-19
16-10-2020
A oportunidade surgiu em plena noite de Santo António, faz agora dez anos.
Dez anos! Uma década! E no entanto lembro-me como se fosse hoje!
O Anselmo convidou-me a ir ver as marchas na Avenida.
- Num lugar de primeira, Rosinha! - sublinhou - Favores de outros tempos - e piscou-me o olho.
Acho que nunca o odiei tanto como nessa altura.
Aquela ideia, de que ainda havia quem pagasse favores a um tipo daqueles, revoltava-me até ao mais profundo de mim.
- Mas é uma péssima noite para jantarmos. Tudo cheio… Tenho uma ideia: que me dizes de jantarmos lá em casa e seguirmos dali para as marchas?
O homem andava mortinho por entrar em minha casa, esperançoso de passar ao “nível seguinte”.
Respondeu de imediato que sim e acrescentou brejeiro e nojento:
- O mais que pode acontecer é vermos as marchas pela televisão.
Combinámos que passaria lá em casa por volta das oito e que levaria o vinho.
Eu não o queria demasiado tempo a conspurcar aquele local.
Parecia-me quase uma heresia que pisasse o mesmo chão que uma das vítimas.
Mas não havia remédio.
Durante dois dias pesquisei receitas e receitas até encontrar o que queria: Uma sobremesa que levava manteiga de amendoim.
Assim que encontrei senti uma serenidade e uma frieza que desconhecia.
Não tinha qualquer tipo de remorso ou dúvida: ia matar o bastardo.
Sempre que me lembro daquela noite, sinto o calor abrasador da Lisboa em festa.
O ar cheirava a manjerico e sardinha assada e, a esse outro aroma que ninguém define, mas que só pode ser encontrado aqui, nos bairros populares desta cidade e, a brisa trazia a música dos vários arraiais.
A mesa estava um primor, o jantar cheirava divinamente, tudo a postos para o grande final.
A campainha tocou às oito horas em ponto.
Vinha de fato completo de linho creme, sobre uma camisa branca.
Dir-se-ia um brasileiro do Sec. XIX.
Elogiei-lhe a aparência, conhecendo-lhe a vaidade.
Na mão um manjerico com uma quadra de namorados e envasado num belo vaso de estanho.
Fez-me lembrara a Canção de Lisboa, mas em mau.
- Tira o casaco, fica à vontade.
Foi o que fez.
Um quarto de hora depois parecia estar em sua casa, procurando um saca rolhas nas gavetas da cozinha, para abrir o vinho e “fazê-lo respirar”.
O jantar foi uma provação que aguentei estoicamente, rindo e conversando com uma animação que não sentia.
Até que chegou o momento da sobremesa.
Da cozinha, trouxe o prato com o pudim, como se transportasse a travessa com a cabeça de S. João Baptista.
- Ah pudim. O que eu gosto de pudim!!! - quase bateu palmas, o desgraçado.
Servi-lhe uma fatia generosa e, nem esperou que eu própria, me servisse para começar a comer.
- Delicioso minha querida, delicioso. Há aqui um toque, um sabor que não identifico, mas que é divinal.
Eu olhava-o, pensando, quanto tempo levaria a finalmente fazer efeito o ingrediente fatal. Pusera dose redobrada, mas… e se afinal, dessa maneira, a coisa não funcionava? E se…
Ele continuava a falar entusiasmado, não dando mostras de qualquer incómodo.
Começava a temer pelo meu plano.
De repente, vejo-o mais vermelho e a suar.
- Está tudo bem? - perguntei, vendo-o arfante.
- Não sei, parece que me falta o ar. Não sei…- dizia, enquanto afastava um pouco o colarinho da camisa.
Levantei-me e abri a janela.
- Um pouco de ar, vai fazer-nos bem. Este Verão promete!… - disse eu, com uma ligeireza na voz que não sentia no coração.
Mas, perante o ar cada vez mais aflito e congestionado, propus:
- Será melhor irmos ao hospital ou a um Centro de Saúde. Com tanto azar que vi sair o vizinho cá de cima que é médico, ainda há pouco...
Arrogante fez-se de forte.
- Isto é do calor. Um pouco mais de vinho fresquinho e outra fatia fininha desse pudim e fico fino.
Ainda não tinha dado duas dentadas e já os olhos se lhe reviravam.
- Vamos Anselmo, rápido para o hospital.
Fez sinal de pegar no casaco.
- Deixa ficar não percamos tempo, vamos. Tenho o carro aqui à porta.
A vantagem de se viver num rés do chão é que raramente nos cruzamos com alguém nas escadas. Abri, olhei o patamar deserto e puxei-o por um braço como se o ajudasse.
À porta da rua deixei–o passar à frente, aflito em buscar o ar da noite.
Olhei-o nos olhos e creio que nesse momento alguma coisa dentro dele o alertou.
Ainda deitou a mão para impedir que a fechasse com um enorme estrondo, deixando-o do lado de fora.
- Vai morrer no Inferno desgraçado. E já agora o vinho branco não respira!
Pois… e ele também não.
Dras. Alice Vieira e Manuela Niza, Obrigada!
Sem comentários:
Enviar um comentário